Cuaderno

Te abres ante mí
como una encrucijada en la nieve;
como las piernas de la fortuna,
esa puta
que no sabe si me reserva el infierno,
una dulce agonía o nada,
la nada más absoluta.

Pero eso está lejos.

Ahora, tus muslos blancos
me esperan
a que grabe a cuchillo en ellos
algo que a ti
y a mí
nos duela.

Ah, ver brotar un delicado hilo
de tu sangre de reina,
azul
como la tinta,
manchando tu blanca inocencia.

Misterio pálido,
déjame que muerda tu níveo vientre
y que lo más negro
te fecunda.
De lo más húmedo que tengo deja
que te tatúe en el pecho
un fragmento de mi vida.

Dime que de ti nacerán mis hijas
y que serán a la hora de mi muerte
flores, blancas de pétalos de luna,
que adornen para siempre
la oscura soledad de mi tumba.

Hagamos el amor,
ahora que estamos vivos.
Aquí mismo,
entre las plumas.

Blues

Besa triste su armónica,
anidando agónica
entre gemidos y trinos
de un gato de metal.

Sola
en su jaula de cal;
ella y la cama,
la cama y ella;
desiertas.
Las dos.

Se queja azul oscuro el aire
y gris
el aullido de las miradas
que nota a nota
se despedazan entre las mantas,

el sol mayor no alumbra
la habitación que se entrega
al blues y a la penumbra
y en la almohada
se ahoga una lágrima.

Sabe a sal, a negro,
y a ganas de llorar.

Niño muerto

Cómo añoro al niño
que no caminaba con el porte
de un halcón herido,
que no alzaba nunca la mirada
ni clavaba en el suelo
los cristales ahora rotos del alma.

El corazón sigue siendo pájaro,
pero otros y los años
lo han cazado al vuelo,
apenas levantado.
Ahora se duele con el pico
lleno de agua y alpiste
y de futuros enjaulados.

Sólo queda resignación, dicen.
Abatirse.
Arrojar al suelo los escudos
y entregar el espíritu,
aceptando la mano negra
que ofrece sonriendo el Todo,
sin escrúpulos.

Madre,
hermanos,
amigos,

¿quiénes sois?
¿Me habéis abandonado
o nunca estuvisteis conmigo?

Eran el niño y su pájaro los traidores,
eso me han dicho.

Ruido de platos rotos

Ruido
de platos rotos,
fragilidad interrumpida
que reposa en los escombros
aún calientes
que dejó una rosa.

Porcelana viva
y ya fría en sus pedazos
derramados por el suelo
reflejado
en unas pupilas vidriosas.

A trozos,
a derrumbe de vasos
y vidrieras derribadas
alojadas en el olvido,
sólo dolorido por lo que
todo fue
y podría haber sido.

Nada.

Gris.

Ruinas de un hogar
caído de pronto,
ladrillo a ladrillo.

Así suenan los corazones
abatidos en pleno vuelo.

Lejos

Lejos,
donde habitan los recuerdos
y se duermen
poco a poco arropados por el olvido,
ahí vives tú. Lejos.

Lejos,
en la superficie de mi vaso de leche,
dónde sólo
unos surcos negros que bebo te encuentran.
Ahí estás tú, lejos.

Lejos,
como las lágrimas que en tu foto
hacen crecer espinas que yo riego,
como los momentos que nos ha robado
ese maestro inquebrantable que es el tiempo,
como la risa, y como aquellos besos

ahí estás tú. Lejos.

Fría como esta noche que te sueño,
como fue para nosotros el ciego dios,
y como ahora ya lo siento,

así eres tú:

lejos.

A veces oigo su timbre

A veces oigo el timbre en mi cabeza.
El de mi casa, no el de su voz.

Suena, aunque no suena,
como una sirena que espanta
a los fantasmas
que se quedaron,
aqui, en mi casa,
después de aquel adiós.

La inundaron.

Mi pasillo, mi salón,
mi dormitorio...,
todo mi reino está mojado.

Hasta el gato,

que ella me regaló hará unos años,
por cierto.

Se pasea por mis pequeños dominios
como lo hace por mis noches su recuerdo,
despreciando mis caricias y
arrojándome,
condescendiente,

el silencio.

El mismo silencio que recibo
como respuesta indolente
cuando recrudece en mi hastío
el fragor de su ausencia.

Esa nada que ha conquistado mi casa
instaurando el gobierno de la nostalgia
y la bandera de la inexistencia.

Suena el timbre,
esta vez de verdad.

No puedo evitarlo:

...

¿Será... ?

La Sirena

Ella se estiraba como una sirena en mi sofá.
Yo, a lo lejos,
la observaba escondido tras la mesa,
mordisqueando los últimos versos
que me dejaba imaginar su presencia,
fingiendo infantil,
como si mi intención no la siguiera.

Sabía que ella no tenía sueño.
Su remoloneo era una invitación,
un señuelo.
Me retaba a que alzara la vista,
que me levantara de la silla
y navegara,
que surcara mi salón
hacia la Ítaca de sus caricias.

Entre mis manos tenía las riendas
de un trabajo inacabado.
Entre mis cejas,
el deseo de ignorarlo.

Y entre ella y yo,

sólo el aire.