Niño muerto

Cómo añoro al niño
que no caminaba con el porte
de un halcón herido,
que no alzaba nunca la mirada
ni clavaba en el suelo
los cristales ahora rotos del alma.

El corazón sigue siendo pájaro,
pero otros y los años
lo han cazado al vuelo,
apenas levantado.
Ahora se duele con el pico
lleno de agua y alpiste
y de futuros enjaulados.

Sólo queda resignación, dicen.
Abatirse.
Arrojar al suelo los escudos
y entregar el espíritu,
aceptando la mano negra
que ofrece sonriendo el Todo,
sin escrúpulos.

Madre,
hermanos,
amigos,

¿quiénes sois?
¿Me habéis abandonado
o nunca estuvisteis conmigo?

Eran el niño y su pájaro los traidores,
eso me han dicho.