Desde Galicia

Bajo este cielo color ceniza
como la mala suerte
que tan lejano esta de ti,
allá donde poso la vista
todo me parece inerte
si tu no lo miras.

Del verde que amas
y el que yo sueño,
tu mirada,
estan hechas aquí todas las cosas.
Bosque, piedra y gente.
Sol de bosque,
como sonreirías tú
al ver que perteneces
a este fresco norte
y no al árido sur.

Aquí el viento viene del frío
trayendo frío para tus manos desprevenidas,
y se respiera agua
haya o no haya nubes,
porque aquí llueve siempre,
sobre la tierra

o sobre el alma.

Y por eso mientras escribo me faltas,
un calor tan tuyo que me bese las manos,
y las cubra frente a este soplo fino
que a mí, sin verte, me parece una guadaña.

Con el rugido de piedras rodando
río abajo
se despidió una sirena entre la maleza.
Y en la orilla me encontró,
sentado
junto al recuerdo.

Tu voz siempre

Tu voz siempre
alta y sabia,
tu niñez diferente,
tu juventud dislocada;
veo en las arrugas
de tu frente las arañas.

Escucha,
son las voces del desprecio.
Ocultas
como hienas al acecho

riendo
de tus lágrimas, de tus versos.
Cantar sólo es leña de más
para su crueldad canina.

Veo en tu frente
las arrugas de mañana,
¡escribe!
Morir no tiene cabida.

Otra

Te escribo un socorro desde mi infierno,

quitándome el humo de los porros,

del alcohol exagerando

las lenguas de los otros.

Llorándote ebrio a medias,

sobrio del todo en mi lamento.

Al menos.

Estupidez servida en una copa,

luz doblada reposa

a deshora

sobre la piel de la líquida droga.

Risas ilusorias, pintadas con el espíritu

al sabor de falsas faldas que alborozan

mi rostro y el de cualquiera.

Veo doble el hambre de carne rosa.

Al menos

mi herida rezuma desabrida

un jirón de miles de noches

de estrellas perdidas

en la cuenta que ya nunca empezaré

contigo.

-   Ya no sé lo que digo... Joni,

                                otra.

Cuaderno

Te abres ante mí
como una encrucijada en la nieve;
como las piernas de la fortuna,
esa puta
que no sabe si me reserva el infierno,
una dulce agonía o nada,
la nada más absoluta.

Pero eso está lejos.

Ahora, tus muslos blancos
me esperan
a que grabe a cuchillo en ellos
algo que a ti
y a mí
nos duela.

Ah, ver brotar un delicado hilo
de tu sangre de reina,
azul
como la tinta,
manchando tu blanca inocencia.

Misterio pálido,
déjame que muerda tu níveo vientre
y que lo más negro
te fecunda.
De lo más húmedo que tengo deja
que te tatúe en el pecho
un fragmento de mi vida.

Dime que de ti nacerán mis hijas
y que serán a la hora de mi muerte
flores, blancas de pétalos de luna,
que adornen para siempre
la oscura soledad de mi tumba.

Hagamos el amor,
ahora que estamos vivos.
Aquí mismo,
entre las plumas.

Blues

Besa triste su armónica,
anidando agónica
entre gemidos y trinos
de un gato de metal.

Sola
en su jaula de cal;
ella y la cama,
la cama y ella;
desiertas.
Las dos.

Se queja azul oscuro el aire
y gris
el aullido de las miradas
que nota a nota
se despedazan entre las mantas,

el sol mayor no alumbra
la habitación que se entrega
al blues y a la penumbra
y en la almohada
se ahoga una lágrima.

Sabe a sal, a negro,
y a ganas de llorar.

Niño muerto

Cómo añoro al niño
que no caminaba con el porte
de un halcón herido,
que no alzaba nunca la mirada
ni clavaba en el suelo
los cristales ahora rotos del alma.

El corazón sigue siendo pájaro,
pero otros y los años
lo han cazado al vuelo,
apenas levantado.
Ahora se duele con el pico
lleno de agua y alpiste
y de futuros enjaulados.

Sólo queda resignación, dicen.
Abatirse.
Arrojar al suelo los escudos
y entregar el espíritu,
aceptando la mano negra
que ofrece sonriendo el Todo,
sin escrúpulos.

Madre,
hermanos,
amigos,

¿quiénes sois?
¿Me habéis abandonado
o nunca estuvisteis conmigo?

Eran el niño y su pájaro los traidores,
eso me han dicho.

Ruido de platos rotos

Ruido
de platos rotos,
fragilidad interrumpida
que reposa en los escombros
aún calientes
que dejó una rosa.

Porcelana viva
y ya fría en sus pedazos
derramados por el suelo
reflejado
en unas pupilas vidriosas.

A trozos,
a derrumbe de vasos
y vidrieras derribadas
alojadas en el olvido,
sólo dolorido por lo que
todo fue
y podría haber sido.

Nada.

Gris.

Ruinas de un hogar
caído de pronto,
ladrillo a ladrillo.

Así suenan los corazones
abatidos en pleno vuelo.