La Luna me mira,
me está mirando,
y la brisa me susurra
algo que murmuran los álamos.

En lo negro un aleteo;
a mí, caminante del silencio,
algo se me escapa del pecho.

Quieto, entrego mis oídos
a lo oscuro, a lo frío,
esperando un eco.

Pero la brisa me susurra
algo que murmuran los álamos
y la Luna me mira.
Me esta mirando.